Pesquisa

A cosmologia do nosso tempo calcula a idade do universo com uma margem de erro menor do que um por cento e sabe que quase tudo o que existe não emite luz, e no entanto nenhum dos seus diagramas oferece uma imagem desse todo que caiba na cabeça de quem lê. A teia cósmica das simulações e a partícula desenhada como uma bolinha funcionam dentro de cada ciência como atalhos e, fora dela, circulam como se fossem retratos. Entre um saber que não para de crescer e um entendimento que não cresce na mesma medida abre-se o intervalo de que esta pesquisa se ocupa.

Durante séculos a poesia teve uma cena para esse intervalo, a de um homem a quem o universo inteiro se mostra de uma só vez, montado como um engenho, e que precisa dizer o que viu. Dante a põe acima de todos os céus, Camões no cume de um monte, Drummond numa estrada de Minas ao fim da tarde, onde a máquina se abre diante de alguém que já não a quer. Leio essas cenas desde 2014, e o que elas mostram, lidas em sequência, é que o lugar de onde o todo se deixa ver desce de uma para a outra, e que essa descida mede a confiança de cada época na possibilidade de vê-lo. Depois da recusa de Drummond, a pergunta herdada muda de forma e passa a ser a de saber que figura pode ter a totalidade para um entendimento que se sabe finito.

Leio as cenas com a ciência que as ergueu, de Ptolomeu ao tratado da esfera de Pedro Nunes, e com a mineração que comeu o Pico do Cauê, e dou nome à condição contemporânea, uma escassez de figuras do todo que convive com a persistência do desejo de vê-lo e com as mediações com que a própria ciência a supre, de modo local e provisório. No lugar das máquinas antigas proponho uma figura mínima, uma curva que se aproxima de dois eixos sem tocá-los, e a posição que decorre de habitá-la, enquanto os poemas de Noemáfagos, escritos em par com a tese, fazem a mesma pergunta com outros meios.